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🌫️ Capitolo 11 – La Falena Senza Occhi

🇬🇧🇦🇹🇬🇧🇦🇹🇬🇧🇦🇹🇦🇹 👁️‍🗨️ Parahypopta, il Custode dell’Oscurità Fossile 🔥🛡️⚔️🗡️🕷️ 🇮🇹 ITALIANO C’è una nebbia che non si disperde.Una nebbia che vibra. Che sussurra.È la Nebbia di Uven, dove il sole non osa entrare e le ombre non hanno padroni. Ixael cammina da ore, forse giorni. Le coordinate sono svanite.L’unico riferimento: un…


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👁️‍🗨️ Parahypopta, il Custode dell’Oscurità Fossile

🔥🛡️⚔️🗡️🕷️


🇮🇹 ITALIANO

C’è una nebbia che non si disperde.
Una nebbia che vibra. Che sussurra.
È la Nebbia di Uven, dove il sole non osa entrare e le ombre non hanno padroni.

Ixael cammina da ore, forse giorni. Le coordinate sono svanite.
L’unico riferimento: un battito d’ali silenzioso… che si fa sempre più vicino.

D’un tratto, la luce della lanterna si spegne.
Silenzio.
Poi: fruscio.
Poi: respiro.
Poi: ali. Giganti. Invisibili.

🦋 È Narkon, il Custode dell’Oscurità Fossile.
Creatura cieca e millenaria, nata quando la chitina era ancora giovane.

I suoi sensi non vedono. Ma sentono tutto: la paura, il respiro, il cuore che accelera.
La sua arma? Il suono che disgrega i pensieri. Il battito d’ali che piega la volontà.

Ixael combatte non con la spada, ma con la mente.
Ogni ricordo felice viene risucchiato. Ogni pensiero razionale, confuso.

Nel momento di massimo annientamento, Ixael urla il nome dell’antica emolinfa celeste, dono di Sarn: una pozione che esplode nel silenzio e colora la nebbia di blu.

Narkon scompare. Ma solo per ora.


🇬🇧 ENGLISH

There is a fog that never lifts.
A fog that vibrates. That whispers.
This is the Fog of Uven, where the sun dares not enter and shadows bow to no one.

Ixael walks for hours—maybe days. Direction is meaningless now.
The only guide: a soundless wingbeat… drawing ever closer.

Suddenly, his lantern’s light dies.
Silence.
Then: a rustle.
Then: a breath.
Then: wings. Massive. Invisible.

🦋 It is Narkon, the Guardian of Fossil Darkness.
A blind and ancient creature, born when chitin was still new.

Its senses do not see. But they feel everything: fear, breath, the racing heart.
Its weapon? A sound that shatters thought. A wingbeat that bends the will.

Ixael does not fight with a blade—but with memory.
Every joyful thought is stolen. Every logic, dissolved.

At the brink of obliteration, Ixael screams the name of the ancient sky hemolymph, Sarn’s gift: a potion that bursts in silence and paints the mist blue.

Narkon vanishes. For now.


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