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🛡️ Parlatoria oleae, le Sentinelle del Verde

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🇮🇹 ITALIANO

Oltre la foresta pietrificata, oltre la Nebbia di Uven, Ixael scopre una città senza nome.
Le sue torri sono avvolte da ulivi contorti. I muri, intrisi di linfa.
Non c’è silenzio: ogni foglia scricchiola, ogni corteccia sussurra.

Benvenuto a Sylthara, l’Antico Rifugio Verde.
Oggi: abbandonata.
Domani: viva. Troppo viva.

Ixael avanza. Sente occhi puntati sulla pelle.
Non umani, né animali. Sono scudi. Minuscoli. Armati.
🛡️ Sono le Parlatoria oleae, creature simili a scudi vegetali viventi, che infestano ogni pianta.
Sono insetti, ma sembrano guardiani.
Assorbono linfa, sì, ma anche memoria. Ricordi. Decisioni.
Chi cade sotto la loro influenza… dimentica da dove viene. E dove stava andando.

Ixael nota i primi segni: la sua spada diventa pesante.
Il suo nome… gli sfugge.
Un sussurro corre tra le fronde:

“Restate. Dimenticate. Germogliate.”

Ma l’eroe ha un’arma: una runa incisa nella pelle, forgiata con l’essenza dell’Eriosoma, la radice dell’identità.
Pronuncia il proprio nome a voce alta, tre volte.
E la città trema.

Le Parlatoria cadono come foglie secche.
Per ora.

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🇬🇧 ENGLISH

Beyond the petrified forest, past the Fog of Uven, Ixael finds a nameless city.
Its towers are wrapped in twisted olive trees. The walls drip with sap.
No silence—every leaf creaks, every bark whispers.

Welcome to Sylthara, the Ancient Green Refuge.
Today: abandoned.
Tomorrow: alive. Too alive.

Ixael steps forward. He feels eyes on his skin.
Not human. Not animal. They are shields. Tiny. Armed.
🛡️ They are Parlatoria oleae, living vegetal shields that infest every plant.
They are insects—but they guard.
They suck sap, yes—but also memory. Memories. Choices.
Those who fall under their influence… forget where they came from. And where they were going.

Ixael feels the first signs: his sword grows heavy.
His name… slips away.
A whisper glides through the leaves:

“Stay. Forget. Sprout.”

But the hero bears a weapon: a rune etched into his skin, forged with the essence of Eriosoma, the root of identity.
He speaks his name aloud, three times.
And the city trembles.

The Parlatoria fall like dry leaves.
For now.

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